“Los sentimientos que convierto en poemas / son como la urraca en la noche, / dando tres vueltas en círculo, incapaz de calmarse”, escribe Li Qingzhao en uno de los fragmentos que se conservan. Aunque se la considera la poeta más grande de la historia de China y ha sido aclamada por su intensa claridad y visión dickinsonianas, Li Qingzhao sigue siendo relativamente desconocida en Occidente.
Cuando escuché por primera vez la poesía de Li Qingzhao recitada por un miembro de la familia, inmediatamente me sentí cautivado por el poder de sus imágenes. En cada línea, el poeta de la dinastía Song ofrece sorpresas para deleitar al lector. En un poema, ella se describe a sí misma como “más delgada que una flor amarilla” (“Borracha a la sombra de las flores”). En otro, llama nuestra atención sobre la luz de la luna que cae sobre las flores de peral: “(l)as flores de pera están sumergidas / en la primera / luz oblicua de la luna” (“Queja contra un príncipe: termina la primavera (1)”). Sus escritos abordan toda la gama de la experiencia humana, desde la alegría y la esperanza de la juventud hasta el dolor y la desesperación de una anciana refugiada que ha perdido su hogar y a sus seres queridos. Nada está prohibido a su pluma, ni siquiera la política del emperador, una medida audaz considerada arriesgada por la mayoría de los escritores de su tiempo, y aún más arriesgada para una escritora que no habría tenido las mismas protecciones sociales que un escritor.
Li Qingzhao (1084-1151 d.C.) desafió las expectativas culturales de las mujeres al dominar el ci, que son letras con música. También compuso wen académicos, ensayos o artículos en prosa sobre una variedad de temas y escribió shi político, poemas literarios y críticas a las políticas gubernamentales. Los académicos y artistas de las generaciones posteriores a su muerte la han reconocido como una maestra en su oficio, un estatus que pocas mujeres han alcanzado en la historia de China debido a la falta de oportunidades y estímulo para las escritoras. Además, la obra de las escritoras no se preservó con el mismo cuidado y atención que la de sus contemporáneos masculinos, por lo que a menudo se ha perdido en la historia. En un registro contemporáneo del poeta Zhou Hui, señala que “… en cada tormenta de nieve, (Li Qingzhao) usaba un sombrero de bambú y una capa de juncos y trepaba a las murallas de la ciudad, mirando a lo lejos en busca de poemas”. Mientras elaboraba esta obra, a menudo la he imaginado de pie en el borde de las murallas de la ciudad, preparada contra la furia de la tormenta, con la nieve arremolinándose a su alrededor. Es precisamente este espíritu el que he tratado de capturar en mis traducciones.
Cuando comencé a traducir Li Qingzhao cuando era adolescente, sólo quedaba impresa una traducción de sus obras completas en inglés: Li Ch’ing-chao: Complete Poems (1979), traducida y editada por Kenneth Rexroth y Ling Chung. El género desempeña un papel no pequeño en este abandono; El campo de la traducción en Estados Unidos ha estado dominado durante mucho tiempo por hombres blancos que traducen a otros hombres. Me interesé en recuperar la traducción al inglés de textos chinos como un espacio donde las voces chinas y chinoamericanas pueden ser escuchadas y apreciadas. Me sentí obligado a traducir su obra no sólo para compartir el placer de su intensidad emocional, sino también para aumentar el aprecio por las escritoras chinas a lo largo de la historia y para mostrar cómo la obra de Li Qingzhao llega a los escritores de todas las épocas.
La propia Li Qingzhao escribió en un contexto social que desestimaba voces como la suya. Como hija de una respetada y próspera familia de funcionarios académicos, sus padres la educaron y alentaron en sus actividades literarias, un fenómeno poco común para las mujeres en ese momento. Cuando era adolescente, ya era una poeta célebre cuyas obras eran interpretadas y memorizadas por poetas masculinos consagrados.
Durante su vida publicó varios volúmenes de trabajo bajo el seudónimo de Yi’an Jushi (“el habitante fácilmente satisfecho”) y fue reconocida por su shi y wen, incluido un renombrado ensayo sobre la forma ci. Hoy en día, es más famosa por la elegante inmediatez y frescura de sus letras que combinan canciones existentes con metros y tonos predeterminados. Los títulos de ci eran frecuentemente los títulos de las canciones en las que estaban configurados, con el resultado de que muchos ci compartían el mismo título. Las partituras musicales reales de estas canciones se han perdido en gran medida en la historia. Sin embargo, lo que no se pierde en las letras de Li Qingzhao es la voz indomable de su obra, que todavía nos canta a través de los siglos.
La esclarecedora visión del mundo de Li Qingzhao es evidente en la confianza con la que subvierte la tradición mientras opera dentro de ella; en cómo inyecta una persona real y vivida en un espacio de interioridad femenina anteriormente inventado; y en la atemporalidad de su capacidad para utilizar sus poderes creativos para documentar una vida marcada por las dificultades y el dolor. En “Las mariposas anhelan las flores: sentimientos de despedida”, Li Qingzhao pregunta: “¿Quién beberá conmigo / de vino y poemas?” ¿Quién sino nosotros? Su voz oracular invita a los lectores a sentarse a la mesa con ella y participar de sus pensamientos internos. Aunque vivió hace tantos siglos, las revelaciones de su trabajo y la forma en que vio el mundo hacen que parezca que sus poemas fueron escritos solo para nosotros, ayer mismo.
–Wendy Chen
Corriente de lavado de seda
En el pequeño patio,
pasando la ventana de celosía,
Los colores de la primavera se intensifican.
Las pesadas cortinas desenrolladas
hundir la habitación en la sombra.
Apoyado contra la barandilla,
Toco sin palabras con mi jade qin.
Nubes de cuevas lejanas
acelerar el crepúsculo.
Una brisa sopla
lluvia brumosa.
Las flores de pera quieren
marchitarse.
tengo miedo
No puedo detenerlos.
Patio fragante: flores de ciruelo marchitas
Mi casita esconde la primavera.
Sus ventanas se cierran
la luz del día.
El pasillo pintado está oscuro
infinitamente profundo.
el incienso
se ha quemado.
Cae el atardecer
en el pestillo de la ventana.
El ciruelo del río
yo planté a mano
es mejor.
¿Por qué debería
bajar el río
o subir a la torre?
Nadie lo visita.
Estoy solo como He Xun
en Yangzhou.
Siempre hemos conocido la gracia
de las flores del ciruelo.
Aún así, sufren
contra la lluvia incesante,
incapaz de soportar
el viento rastrillante.
Y ahora, de cuya casa
sopla sobre el sonido
de la flauta, soplando
¿Un dolor tan grande?
No resientas su desaparición
fragancia, su caída
pétalos de jade.
Ten fe, los sentimientos permanecerán.
cuando todos los rastros sean barridos.
Es difícil decir—
Agitándose contra la hermosa ventana
y luna pálida,
sus sombras dispersas
muéveme.
Ofreciendo incienso
En la hierba, los grillos gritan—
sorprendiendo a las hojas de wutong
en caer.
El anhelo satura el mundo humano,
los cielos.
Una escalera de nubes hacia la luna.
Mil puertas cerradas.
Incluso si un barco pudiera venir
o ir,
no se encontrarían.
Las urracas hacen un puente estrellado
para el pastor de vacas y la tejedora
reunirse sólo una vez al año.
Imagínese sus sentimientos al separarse,
su interminable resentimiento.
¿Siguen separados?
De repente, está claro.
Luego llueve.
Luego viento.
El orgullo del pescador: notas de ensueño
Las nubes, como olas
a través del cielo, únete
con la niebla de la mañana.
El río de las estrellas gira
y mil velas bailan.
En un sueño,
mi alma está ante el Emperador del Cielo,
quien pregunta amablemente
donde iré.
Mi viaje es largo, digo,
y la puesta de sol.
he estudiado poesia
e intenté frases sorprendentes
sin utilidad.
Deja que el roc levante un viento
de noventa mil li.
Viento, muévete de nuevo.
volar mi barco
a las islas de los inmortales.
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Extraído de La urraca de noche: los poemas completos de Li Qingzhao (1084-1151) por Li Qingzhao; Traducido del chino por Wendy Chen. Publicado por Farrar, Straus y Giroux. Traducción, introducción y notas copyright © 2025 de Wendy Chen. Reservados todos los derechos.
