Mi hermano tenía una vida de la que la mayoría de la gente se quejaría.
Sin embargo, nunca lo escuché quejarse, ni una sola vez en 45 años.
Cuando la pobreza infantil nos obligaba a dormir en el suelo,
no expresó molestia o insatisfacción.
Cuando nos cortaron la electricidad en los años 90,
todavía se reía en la oscuridad iluminada por las velas.
Cuando su fábrica cerró durante los cierres,
simplemente pasó a otro trabajo sin protestas ni amargura.
Mi hermano no evitaba los agravios porque era débil.
Al contrario, era lo suficientemente fuerte como para no cargarlos.
Quizás por eso parecía tan contento.
El último mensaje de texto que recibí de él lo capturó perfectamente:
«Todo va muy bien aquí. No tengo quejas.»
Luego estoy yo.
Me encuentro quejándome con cierta frecuencia. Rara vez en voz alta, pero la voz en mi cabeza tiene muchas opiniones sobre los acontecimientos del mundo.
Este café está demasiado caliente.
Me duele la estúpida rodilla.
Joder, está lloviendo otra vez.
Si todavía estuviera aquí, mi hermano probablemente me diría:
Tus quejas apuntan hacia tu apego.
Me mostraría (con acciones, no con palabras) que cada queja es una señal que apunta hacia una expectativa a la que me aferro o una experiencia que no estoy dispuesto a aceptar. Y a veces, si soy sincero, mis quejas son un gemido pidiendo que me compadezcan de mi sufrimiento.
Ay.
Mirando hacia atrás, mi hermano esperaba poco, aceptó las cosas que no podía cambiar y nunca pidió a nadie que sintiera lástima por él.
Sabía intuitivamente lo que yo recién ahora estoy aprendiendo:
Las quejas no sólo expresan infelicidad; lo prolongan.
«Todo va muy bien aquí. No tengo quejas.»
Quizás seguir adelante comience allí.
—JFM
PD: Recientemente escribí un breve recuerdo de mi hermano: Jerome Was a Simple Man.
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