Aportó mucho más de lo que esperaba.
(Foto: Logan Weaver | Unsplash)
Publicado el 20 de marzo de 2026 06:06 a.m.
Siempre me ha costado encontrar algún dominio del español. Ocho años de clases rebotaron en mi cerebro y las reuniones en español hicieron poco para conectarme con el idioma. Logré algunos avances importantes mientras vivía en el extranjero, aunque la mayoría de los días me parecieron una serie de errores lingüísticos. Con décadas de dudas persistiendo en mi mente, estaba más que un poco nerviosa por probar el yoga en español.
Pero extrañaba el idioma (Seattle no es exactamente un bastión de la cultura latina) y pensé que la clase ofrecería algo diferente. Además, era gratis. Así que, unas semanas después del inicio del nuevo año, entré a un estudio de yoga en Seattle, siendo el único hombre blanco en un mar de colchonetas perteneciente a lo que supuse eran hispanohablantes.
“Siéntate, por favor”, dijo amablemente el instructor mientras nos acomodábamos en clase.
Es importante señalar que también he tenido problemas con mi práctica de yoga en general durante la última década. Soy un atleta de toda la vida, un pensador excesivo y un perfeccionista que lucha por estar presente, conectarme con mi respiración y aprovechar al máximo cualquier intento de yoga, en gran parte gracias a mis pensamientos arremolinados y mi énfasis excesivo en hacer las cosas bien.
Sin embargo, allí en la colchoneta, estirando el cuello para captar cada palabra, de repente sentí algo que había luchado durante años por captar: presencia. A medida que las instrucciones fluían en español claro y conciso, pude fijarme y concentrarme de una manera que nunca había experimentado en el tapete. Digamos que no fue precisamente fácil que mi atención divagara mientras mi mente estaba ocupada traduciendo cada palabra.
Al principio pensé que esto sería agotador e insostenible. Pero a medida que avanzaba la clase, descubrí que era todo lo contrario. Cada movimiento se convirtió en un rompecabezas energizante. Mientras me conectaba con movimientos familiares en contextos desconocidos, mi cuerpo se sintió vigorizado, mi respiración adquirió una cadencia constante y mis inseguridades comenzaron a desmoronarse mientras intentaba mantener el ritmo de la clase.
Claro, hubo algunas palabras que se me escaparon. Vale, muchas palabras. Pero eso no me preocupaba; No estaba preocupado por nada. Dejé de concentrarme en hacer todo exactamente bien y en lugar de eso intenté reconstruir los movimientos a mi manera. Este era el yoga que había estado intentando forzar con tanta fuerza pero que nunca había experimentado.
Finalmente, el concepto de retirar los sentidos tenía sentido. Más que una palabra más en otro idioma, pratyahara era algo que estaba experimentando. (No se me escapa que fue necesaria una explicación en un idioma que no es el mío para que el concepto finalmente aterrizara). Ya no engañé mi práctica, finalmente pude entender lo que significaba estar ahí mismo en la alfombra: tener el presente como mi único concepto de tiempo y espacio.
Probar un idioma diferente puede ser una experiencia interesante. Puede intimidarte y derribarte. Puede ser un obstáculo aparentemente insuperable que le impide expresarse verdaderamente. Sin embargo, con un ligero cambio de perspectiva, también puedes exponer tus imperfecciones como un tono positivo de imperfección.
Mi práctica de yoga sufría una crisis de identidad similar. Simplemente no me había dado cuenta. Lo que descubrí al tomar yoga en español es que la incomodidad puede conducir a una tranquilidad que nunca pensé que fuera posible.
¿Fue bonito? Discutible. ¿Fue esclarecedor? Más de lo que jamás creí posible. Pa’lante, amigos.
