El yoga reveló lentamente mi verdadera naturaleza, que no tiene nada que ver con lo que logro.
(Foto: Ketut Subiyanto | Pexels)
Publicado el 27 de marzo de 2026 11:02 a.m.
Tomé mi primera clase de yoga completamente por capricho. Durante años, me enorgullecí de ser un atleta fuerte que entrenaba fuerza y jugaba baloncesto universitario. Había oído hablar del yoga y siempre lo consideré sólo un estiramiento. Pero después de notar las clases de vinyasa del domingo por la tarde en mi gimnasio, entré en una, todavía empapado de sudor por mi entrenamiento en la cinta.
Me senté rígidamente sobre una estera prestada desgastada por el uso. Como alguien con grandes logros que no sabía cómo relajarse, pensé que obtendría muy poco de la experiencia. «Esto será demasiado fácil y demasiado lento para mí», pensé. Aún así, tenía curiosidad.
La maestra dio la bienvenida a la clase en un susurro y presionó reproducir lo que yo describiría como música centelleante. Ella nos instruyó usando palabras que nunca había escuchado (sánscrito, aprendí más tarde) y nos guió hacia movimientos que nunca había probado. Siempre buena estudiante, me gustaba tenerla cerca de mi tapete, indicando las posturas y mis inhalaciones y exhalaciones. La respiración no era algo en lo que hubiera pensado mucho. Pero al final de la clase, me sentí más ligera y relajada de una manera que no recordaba haberme sentido antes. Alguna vez.
El domingo siguiente, mi esposo me siguió mientras yo caminaba rápidamente hacia el estudio del gimnasio. “¿Estamos corriendo para relajarnos?” preguntó. La ironía no pasó desapercibida para mí. Pero esa segunda clase no se parecía en nada a la primera. Había un instructor diferente, no había música brillante y, lo peor de todo, no podía aprovechar esa relajación interior como lo hice la primera vez. Sólo los constantes altibajos de los saludos al sol, que parecían mecánicos. Mi esposo me lanzó una mirada como diciendo: «No puedo creer que te guste esto».
La semana siguiente, probé otra clase en un estudio de yoga, en busca de ese subidón inicial. A mitad de la clase, la maestra indicó Headstand y nos animó a todos a «intentarlo». Inmediatamente, mi triunfador interior se sintió activado. No podía soportar sentirme no preparado o sin ganas de hacer algo exactamente como me habían indicado. Y tenía miedo de intentarlo por miedo a fracasar. Así que enrollé mi esterilla y dejé el yoga durante seis años, convencido de que mi experiencia anterior había sido una casualidad y que no quedaba nada que quisiera aprender del yoga.
En ese tiempo hice lo que siempre hice: lograrlo. Ascendí en la escala corporativa, encontré un especialista en infertilidad que nos ayudó a mi esposo y a mí a ser padres de gemelos y cofundé una empresa de refrigerios orgánicos para niños. Pero nada de eso impidió que la vida sucediera. Cuando mi padre sufrió un derrame cerebral a cuatro estados de distancia, me sentí impotente, fuera de control y pasé muchas visitas tratando de arreglar la situación en lugar de simplemente estar presente con él. Podía ver lo que estaba haciendo pero no pude evitarlo. De repente, todo parecía estar fuera de control y luché con comportamientos que creía haber dejado atrás, incluido mi trastorno alimentario que regresaba a mi vida.
La terapia ayudó. Después de un año de asistir a sesiones y finalmente probar la meditación a instancias bastante constantes de un amigo, comencé a sentir que había más espacio entre mis reacciones a la vida y yo. Me recordó la sensación de paz que experimenté después de mi primera clase de yoga. Busqué en Google «clase de yoga cerca de mí» e hice clic en el primer resultado.
El nombre del profesor era Alex. Me llevó a una pequeña habitación alfombrada, con un techo de dos metros y medio y sin ventanas. Otras dos mujeres se estiraron a ambos lados de mí antes de que comenzara la clase. Era un grupo pequeño y comencé a sentirme demasiado expuesto. No había ninguna garantía de que fuera capaz de mantener el ritmo, ni ningún lugar donde esconderme si no era lo suficientemente bueno. Quería salir.
En cambio, esta clase estableció, por primera vez en mi vida, una práctica regular de yoga.
Practicamos una secuencia que nunca cambia, Ashtanga. Las mismas posturas. Cada clase. Respiración sincronizada con el movimiento. Al principio, constantemente me caía de ellos debido a mi falta de flexibilidad. Cada vez que me caía, sentía la necesidad de explicarle a la persona que estaba a mi lado todas las otras cosas en las que era realmente bueno. Pero en algún momento dejé de mirar tanto alrededor de la habitación y comencé a sentir la alfombra bajo mis pies. Comencé a sentirme fuerte en los movimientos lentos y una sensación de plenitud con el simple hecho de ser.
Con el tiempo, ir a yoga se convirtió en mi nueva costa. No importa a qué me enfrentara en la vida, podía confiar en que el yoga sería una fuerza constante y fundamental. Como alguien que inicialmente temía bajar el ritmo, incluso comencé a amar Savasana. Algunos días eran los únicos minutos en los que me permitía descansar.
Eso no significa que haya sido completamente reformado. Después de meses de intentar dominar Headstand, superé la incomodidad y el dolor y me lastimé el cuello. Me vi obligado a considerar por qué todavía sentía la necesidad de demostrar que podía hacerlo. El verdadero dolor (aparte del físico) provino de compararme constantemente con quienes me rodean. Es algo que siempre he hecho, aunque el yoga me ayudó a verlo.
Básicamente, estaba tratando de ganar el yoga. Me reí a carcajadas cuando me di cuenta de esto.
Todavía tengo la tendencia a no rendirme nunca. En otras palabras, sigo siendo yo. Sin embargo, aprendí cuándo relajarme, disminuir la velocidad o bajar a la postura del niño. El yoga me ha ayudado a encontrar lo que necesitaba: una forma de saludar con curiosidad las partes de mí que anhelan logros. Aprender modificaciones de poses y usarlas cuando sea necesario. Sentirme más fuerte y más centrado cada vez que practico una versión de una postura adecuada para mí, porque es una señal de verdadera fuerza.
